La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras.
LLega de lejos y sin hora,
nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre
se detiene a mirarnos.
Después abre su mano
y nos entrega
una flor o un guijarro,
algo secreto,
pero tan intenso
que el corazón palpita
demasiado veloz… y despertamos.
Feliz tarde y mucho ánimo.
